Поэт
Степан
Родин

Творчество

Главная » Творчество » Книги » Ивы плачут



         * * *

Лето пернатое вдаль улетело,
Мысли забиты какой-то лузгой.
А осени нет дела
До твоих невзгод.

Осень, порою, чудная штука,
Лучше, чем догонять, да ждать.
Замесит она шутку
Из грязи, дождя...

Скорчат туманы тусклые рожи
И слякоть расстелят у ваших ворот;
Чертыхнется прохожий,
Перекрестит рот.

Что-то не сделано; душу саднит,
Мурашки все тело так и сербят.
Не надо чесать сзади,
Уходить в себя.

И если мысли твои и тело,
Кем-то обиженные, знобит, -
Знай: осени нет дела
До твоих обид.

Осень приходит не очень часто,
Ей время отпущено, как и весне.
А не лучше ль умчаться
Во времени с ней?

 ---------------------
 6 октября, 1994 г.



Книга: Ивы плачут | Просмотров: 1073
Всего комментариев: 0
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Приветствую Вас Гость